Libyan Challenge - Ultrafondus

Ultrafondus, una de las mejores revistas Ultra del mundo, ha publicado un extenso reportaje de la Libyan Challenge, portada incluida. Se me ve ligeramente en algunas fotos. En la portada estoy agachado, hay que joderse, debió ser un segundillo y justo es la que sale en la portada...

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Libyan Challenge - Runner's World

Por fin ha salido Runner's World, ha tardado mucho, supongo que para meter lo relativo a la Maratón de Madrid. Han respectado el texto íntegro, excepto la línea final de agradecimientos, lo que no me ha sentado especialmente bien porque en este tipo de líneas es el que luego me tendría que basar para conseguir alguna financiación futura (que no ha sido el caso este año).

Esta es la ausente: "Gracias a los colaboradores Buff, Colegio de Gestores Administrativos de Madrid, Ranning e Injinji"

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+s13: Index: Libyan Challenge

Desert Swimmers

10th October 2002; I received a call that disturb me: the race I was preparing with passion during months was cancelled; was going to take place in south of Libya, I win it in a series in Spain and final prize was disappointing because of circumstances. In that moment I remember, not to hopeless even more, that I thought in the illusion of the way that took me there, the tough and nice trainings, being focus during months; I never fully assimilate it, a thorn remained nailed in me, and every time I read o watch something about Libya, Gaddafhi or whatever, something turn around myself, very inside.

One day, three years ago, I discovered Libyan Challenge, sooo many kilometres, in the same place, with a new organisation, and started to raise what could be my main sport challenge. That’s why I run in Mongolia in 2005 (100km); that’s why I run in Boavista, Cape Verde, in 2006 (150km); and that’s why I also rested on 2007 to save money, euro to euro, and be sure to be there, was my desire. I wait patiently six years: thorns exists to be removed one day.

In grandparent’s home

Sâhara was not always the sterile and extreme life conditions we know today; it was an orchard not so long time ago, until a fine Earth’s axis movement (called precession) change meteorology and capacity of terrain to retain water, devastating most of the life and moving humans from there; proofs of that close past can be seen in valuable ancient paintings that shows us how was life in actual biggest sand desert; many of them can be seen in Tadrart Akakus, a solemn bulk who seems to emerge from dunes. As amazing and rich in paintings and petroglyphs that UNESCO declared it World Heritage in 1985, in the same session that were also declared our decorated caves from Altamira. If climate was close to kill life, on the other hand we have the ideal place to explore ourselves, the perfect scenario to push our limits for about 200km in a non-stop way, carrying with everything we needed and with the only help of a GPS not to get lost in that stony and sandy labyrinth.

We never know –and will never know- how to explain why we are so attracted by those places and why we want to cross in the purest and hardest way; but motivates for months, months to practice and save money, until both set ourselves in a lost place of the map, full of doubts, but with certain that attaining the goal or not, we will have more painful knees and bit wiser. Flying over Corsica coming back home, I reaffirm myself that the courage is in taking part not making it.

Watching though internet, reading in a mag o if someone tells it to you, can be exciting; but now I am, I, an average runner, sitting on a stone waiting to start who must think over and reframe All This. Two hundred kilometres is All This. For months I try to forget the distance from mind, because hand’s sweat expose me that I wasn’t sure of what I was going to do, and I cannot lie myself; just underneath fear was me.

Towards horizon

Everything arrives, sooner or later, even the most desired race start. Fernando Guardiola, my companion, and me, gave us an embrace, we wished each other luck and care, and we still retain some confidence; we didn’t know where we were…

…Trois, deux, un. Arrived that second in which you’ll how much valid you are; if you trained enough; if you overate or infravalued yourself. All in a row, mixed with high temperatures, doubts in orienteering and enormous respect. For the first time in years I leave leaders to break away without taking care of my position, I will not estimate my ranking, my goal is finishing, bend my head and follow my own path. I focus in empty regrets because of the weight of my backpack, caused by old fashioned material and some excess of food, some «psychological»: my experience tells me that you have to balance powerbars and gels with chorizo (pork sausage), but my back complains, my shoulders complains, and my slow pace too. The only way to light it is eating as much as possible, and that’s the only reason I wear a watch, to eat periodically, with seconds precision; this time I promised myself not to kill myself because of hungriness.

In every competition you get your place quickly; we were a good average level, a little squad, very individualist, in a steady silence, making homework the best way we thought. Eat, drink, not get lost, relax arms, easy stride, eat, drink. We have hours from one check point to another, and in only the second CP we are over marathon distance: we have to calculate how much water do we have to carry, not to get dehydrated in the middle, nor carry too much weight unnecessarily. I usually adjust easily the water supply I need, but the last time I run with hot temperatures was so far and I failed and made some kilometres without water, in one of those mistakes can get you finish camp with feet ahead and serum through the veins. That alarm cannot sound again, even if I have to carry more water; maybe I felt too light…

Time for head lamps

Approaching third check point (km72), the one I’ll arrive during sunset, one sand tongue attracts me like a magnet; path is half-free while CPs are mandatory, and it allows some creativity. One of them is in front of me, I have the confidence not to find a cliff behind, go up with faith and down for a steep sand tongue as a little prize for my resign to follow everyone path. I never stop exploring. I don’t repeat this originalities cause I have to be careful, but I left there my footprint and a big smile.

Anyone who have experienced long distance runs knows that nights are when races are lost; I begin my night bit worried because I saw an Italian girl losing consciousness repeatedly and cause I disoriented for a while, and supposed a semi-climbing section was not planned. It’s fun checking that you always believe who’s in front of you is following the right path, and as I rounded a little mountain before following I didn’t have to, two runners followed my light causing them some problems; I think they were thinking on me and some from my family… During night, GPS is essential, but only with it you’ll not manage very far: you need intuition, pay attention and some logic thoughts, for not making kilometres in excess and not get desperate and waste energies on insults. And maybe nor GPS or logic will take you far if you are in an erg (sand sea) with your tiny light, be sure you’ll run up for steepest possible way using your hands, and down for the steepest too, with sand until your knees; it will require an effort only rewarded with some of the most amazing natural formations you can see, those captivating dunes you’ve dreaming with since you’ve seen the Dakar when you were a child.
Far away I can see some reflectives; later someone on the ground; finally, Benoit Laval –one of the best French ultrarunners, indeed, one of the best of the world- that had to stop, in a mix of exhaustion, being sleepy and low motivation. Later I heard that winner, Sebastian Chaigneau, also had to stop an hour for cramps. It’s party time!

Mp3 sound loud on my ears, I eat a marvellous paella (liofilized, of course) in check point four, I killed my quads, but I get some motivation because I know I’m half way, in distance not in sufferings. Minutes later I found out I can fight for podium; someone can think can motivates you, but with 100km in front was too soon to think in rankings, and I didn’t wanted to start with guerrillas fighting soon. My travel companion, Ismail (Libyan) and Sharon (English), didn’t have the same opinion, and seconds later they initiate hostilities, each of us with energies we thought we had. And of course, I had a chest number, proud, and I trained a lot to be here, I had to try it. We do some tricks continuously, we push each other trying to exhausted them, but we don’t give up, and if so we close the gap with big suffers. We cross regs (stony plains), ergs, up and down, restless, we didn’t have a second to rest, and we have no reason to think it was going to be later. The changing and always difficult terrain maybe was even tougher than distance: I never expected, because if I’d knew it probably I’d never had the anger to come.

Human treatment and attentions in every check point invite to take some minutes more; it’s unjust and incomplete CP or check point: they are oasis, not only for water and shadow, you make the peace with yourself, take time to recompose and find the strength to face following hours. Luckily I had tough and motivated rivals, didn’t allowed me to relax, push me to keep focus, specially Sharon Gayter, from who I learnt a lot, and with the one was a big pleasure run with.

Defending what belongs to you

Arriving CP7 supposed a steep downhill, one of those in which a trip can send you with Allah, 300m underneath; and obviously I had a trip, but only a nail was killed. Surprisingly, Ismail had to stop for cramps, but Didier (we had our names written on our chest numbers) came to substitute him and made more difficult the podium again. Second, third and fourth. One exceed. Forces were very short; first Sharon had problems and I felt great and strong (on km150? Is that possible? I didn’t know it...); later I killed myself (as supposed…); and finally Didier arrive that section and had to lie down, in fetus position, killed by excesses, in front of me.

To finish there was only sand, one dune and another, the beginning of the second night, and, of course, angriness growing for the slow approach to Arrivée arc. Only in the last CP a girl told me keep smiling and it distracted me for a while, cause I wasn’t enjoying from some time ago, I desperate, I insult the cruel organiser, exhausted without motivation, until a tiny light behind me wake me up from my stupidity, and last four kilometres to finish line I had to fight with more belief than energies to defend a position I deserve was mine after 36 hours of non-stop effort; even I consider second was mine based in a diffuse law I invented in that moment, but I made mine in a clumsy and intense ford of final dunes.

And there is, the thin line, invisible to untrained eyes, the one who divides dreams and reality; because although you can feel satisfied or even happy to arrive, your dream has an expiry date, and you’ll feel empty in moments, and will leave you absent some days. That line, I hate the same I love.

Many pains, difficult dreams, slow recovery.
Exceptional atmosphere.
Eat eat eat.
Quick goodbye not to show what I was feeling.
Back to real world.
Thanks a lot who make All This possible, Jean Marc Tommasini and his staff, wonderful craziness.
A dream less, much more memories.

Thanks to Buff, Ranning and Injinji.

+: Runner's World- Desert Swimmers, Runner's World - Nadadores del Desierto

+s13: Index: Libyan Challenge

Libyan Challenge - Slide

Gracias especialmente a Elena, Andrea, Oliviero y Jean-Marc por las fotos.

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Libyan Challenge - Texto Runner's World

El pasado lunes entregué el texto de la Libyan Challenge a Runner's World; como siempre, en primera persona, relativamente personal, y un buen tochazo.

Se retrasó mucho porque la organización de la prueba no me mandaba fotos, y sin fotos, o con fotos de otros pues no me interesa demasiado; incluso creo que no quedaría demasiado bien si lo cuento todo en primera persona que no salga una foto mía, ¿no?

No sé si le pegarán algún tajo o no, pero mi texto original es el que aquí cuelgo.

El título está sacado del libro de Lázló Almásy

Nadadores del Desierto

Nadadores del Desierto
Por Sergio Fernández

El diez de octubre de 2002 recibí una llamada que me descompuso: la prueba que había preparado durante meses con pasión se suspendía; era en el sur de Libia, me la había ganado venciendo un circuito de carreras por España y el premio final fue muy decepcionante por las circunstancias. En el momento recuerdo que para no desesperarme trataba de ver la ilusión del camino, el entrenamiento duro y bonito, el estar centrado unos meses; nunca lo asimilé del todo, siguió una espina clavada en mí, y cada vez que leía o veía algo de Libia, Gaddafi o lo que se le pareciera, un bicho se removía por ahí dentro.

Un buen día de hace tres años descubrí la Libyan Challenge, tropecientos kilómetros non-stop, en ese mismo lugar, con una nueva organización, y empecé a plantearme lo que podría ser mi mayor desafío deportivo. Por eso corrí en Mongolia en 2005 (100km); por eso corrí en Boavista en 2006 (150km, RUNNER’S WORLD 60, febrero 2007); y por eso descansé obligatoriamente en 2007 para ahorrar, euro a euro, y asegurarme estar allí, lo deseaba. Esperé pacientemente seis años: las espinas existen para ser sacadas algún día.

En casa de los abuelos

El Sâhara no siempre fue un lugar estéril y con las condiciones de vida extremas que hoy conocemos; fue un vergel hace no tanto tiempo, hasta que un sutil movimiento del eje de la Tierra (precesión) alteró la meteorología y la capacidad del suelo de retener el agua, arrasando buena parte de su vida y desplazando al ser humano de allí; pruebas de este pasado las tenemos en forma de valiosas pinturas rupestres que nos cuentan cómo fue la vida en el actual desierto de arena más grande; muchas de ellas las encontramos en el Tadrart Acacus, un macizo solemne que parezca que aflore de las mismas dunas. Tan soberbio y rico en pinturas y petroglifos que fue declarado por la UNESCO Patrimonio de la Humanidad en 1985, en la misma sesión en la que también lo fueron nuestras decoradas cuevas de Altamira. Si el clima casi aniquila la vida, a cambio tenemos el lugar ideal para explorarnos a nosotros mismos, el escenario perfecto para ponernos al límite durante unos 200km sin paradas programadas, cargando con todo lo que necesitemos y con la única ayuda de un GPS para no perdernos en este laberinto de roca y arena.
No sabemos –ni sabremos- nunca explicar qué nos atrae tanto de estos lugares y porqué queremos recorrerlos del modo más duro y puro; pero motiva meses, meses para entrenarnos y ahorrar dinero, hasta que ambos nos colocan en un punto perdido del mapa, llenos de dudas y temores, pero con la certeza de que, consigamos o no nuestro objetivo, tendremos las rodillas un poco más tocadas y seremos un poco más sabios. Mientras sobrevuelo Córcega camino a casa me reafirmo en que el valor está en decidirse a hacerlo, no en hacerlo en sí.

Verlo en Internet, leerlo en alguna revista o que alguien te lo cuente en vivo puede ser emocionante; pero ahora estoy yo, yo, un tío normal, sentado en una piedra esperando que nos “suelten”, el que debe recapacitar cómo debe replantearse Todo Esto. Doscientos kilómetros es Todo Esto. Hace meses que trato de quitarme de la cabeza la distancia, porque el sudor de las manos me delataba que no las tenía todas conmigo, y a mí mismo no me puedo engañar: justo por debajo del miedo estaba yo.

Hacia el horizonte

Todo llega, tarde o temprano, incluso la salida a la carrera más deseada. Nos damos un abrazo mi compañero (Fernando Guardiola) y yo, nos deseamos varias veces suerte y cuidado, pero aún conservamos nuestra confianza; auno sabemos dónde nos metemos…

…Trois, deux, un. Llega ese momento en el que sabrás si vales lo que pensabas; si has entrenado suficiente; si te sobrevaloras o infravaloras. Todo a la vez, mezclado en un popurrí de temperaturas altas, dudosa orientación y respeto enormes. Por primera vez en mucho tiempo dejo escapar a la cabeza de carrera sin plantearme el puesto, ni lo voy estimando ni lo haré, mi objetivo es llegar, agacho la cabeza y voy a lo mío. Me centro en vacíos lamentos sobre el tremendo peso que cuelga de mis hombros, fruto de un material anticuado y un exceso de comida, parte de ella «psicológica»: la experiencia me dice que hay que saber equilibrar las barritas energéticas y los geles con el chorizo ibérico, pero mi espalda se queja, y mis hombros, y mi cansino ritmo. La única forma de aligerar es comiendo, y sólo para eso llevo reloj: como periódicamente, con precisión de segundos, me he prometido no sufrir esta vez por hambre.

En toda carrera rápidamente encuentras tu lugar; estábamos un buen nivel intermedio, un pequeño pelotón, muy individualista, en tranquilo silencio, haciendo los deberes como mejor sabíamos. Comer, beber, no perderse, relajar brazos, zancada suelta, comer, beber. Tenemos horas entre control y control, y ya en el segundo hemos superado ampliamente la primera maratón, con lo que hay que calcular bien para no quedarnos a la mitad, deshidratados y sin energía. Suelo ajustar bien la cantidad de agua a cargar, para no llevar un peso innecesario ni quedarme seco; pero hace tantos meses que no corro con calor que me quedo unos kilómetros sin agua, en uno de esos errores que te puede llevar al campamento de meta con los pies por delante y suero en las venas. Esa alarma no puede volver a sonar, y será a costa de cargar aún más peso, por si me notaba ligero.

Horas de frontal

Acercándome al tercer control (km72), al cual ya llegaré anocheciendo, una lengua de arena que desciende de una montaña me atrae como un imán, y dado que el recorrido es semilibre mientras pases por los controles, permite cierta creatividad. Y una de ellas la tengo delante de mí, confío en que detrás no haya un cortado, asciendo con fe, y desciendo con satisfacción por otra empinada lengua de arena como un pequeño premio a mi incapacidad para seguir el camino que marca Vicente. Nunca dejo de explorar. No vuelvo a repetir originalidades de estas, hay que ir sobre seguro, pero ahí dejé mis huellas y una amplia sonrisa.

Quien haya corrido alguna prueba de larga distancia sabe que la noche es donde se pierden las carreras; y empiezo las primeras horas nocturnas algo preocupado, porque vi a una corredora italiana que perdía el conocimiento repetidamente y porque me desorienté levemente, lo que me supuso una sección de cuasi-escalada que no entraba dentro de los planes. Es gracioso ver cómo el que va detrás siempre cree que el que le antecede sabe lo que hace, y al igual que yo rodeé una montaña anteriormente siguiendo a quien no debía, aquí dos corredores siguieron mi luz metiéndose en un buen berenjenal: creo que se acordaron de mí y de alguno de mi estirpe... Por la noche el GPS se hace imprescindible, aunque sólo con éste no llegas lejos: necesitas intuición, atención y cierta lógica, para tratar de no dar muchos rodeos, no desesperarte ni desgastar energías en insultos. Y puede que ni GPS ni lógica, pues si llegas a un erg (mar de dunas) con tu débil lucecita iluminando tu camino, ten por seguro que subirás por la peor parte ayudándote de las manos, bajarás por donde no debes hundido hasta las rodillas y te requerirá un esfuerzo psicológico tal que sólo es recompensado porque sabes que te encuentras en una de las formaciones naturales más bellas, esas cautivadoras dunas con las que tanto has babeado viendo el Dakar desde que eras un chaval.

A lo lejos distingo unos reflectantes; intuyo una persona en el suelo; y poco después a un tal Benoit Laval –uno de los mejores franceses de ultramaratón, es decir, de los mejores del mundo-, que se había tenido que parar a dormir, en una mezcla de agotamiento, sueño y desmoralización. ¡Los buenos también revientan! Luego me enteré de que el ganador de la prueba, Sebastien Chaigneau, también tuvo que parar una hora, bloqueado por las contracturas. Fiesta y feria.

Atrona el mp3 en mis oídos, me tomo una suculenta paella (liofilizada, se entiende) en el cuarto control, tengo los cuádriceps reventados, pero me animo porque he llegado a la mitad de la distancia que no del sufrimiento. Poco después me entero de que podría luchar por el podio, y lo que pudiera parecer un acicate, ahora lo siento como una presión indeseada, porque me quedan unos 100km a meta, demasiado para pensar en puestos, y no querría entrar en refriegas tan pronto. Mis compañeros de viaje, Ismail (libio) y Sharon (inglesa) no opinan lo mismo, y poco después se inician las hostilidades, cada uno luchando con lo que cree que le queda. Y claro, uno lleva un dorsal, tiene orgullo y ha entrenado mucho, habrá que intentarlo. Nos hacemos “guarrerías” continuamente, presionamos al rival para hacerle desfallecer, pero no nos descolgamos, y si lo hacemos, apretamos duro para recuperar. Cruzamos regs (llanuras pedregosas), ergs, subimos y bajamos, no encontramos descanso alguno, y no hay motivos para pensar que vaya a ocurrir a estas alturas. El cambiante y siempre difícil terreno fueron aún más duros que la distancia: afortunadamente nunca me lo imaginé desde casa, no habría tenido el valor de ir.

El trato humano y las atenciones dispensadas en cada control de paso invitan a quedarse unos minutos más; es injusto e incompleto eso de CP, check point o control de paso, son auténticos oasis, y no sólo de sombra y agua, haces las paces contigo mismo, te recompones y buscas el valor para enfrentarte a las siguientes horas. Suerte que tengo unos rivales fuertes y motivados, que me impiden relajarme en ensoñaciones, me empujan a seguir centrado, especialmente Sharon Gayter, de la que aprendí mucho y bien, y junto a la cual ha sido un placer correr.

Defendiendo lo que te pertenece

Llegar al CP7 supone descender una comprometida bajada, de esas en las que un tropezón te manda directo con Alá, 300m más abajo; y claro que lo di, pero sólo falleció una uña. Para mi sorpresa, Ismail se queda en este control contracturado, pero un tal Didier (llevábamos el nombre en el dorsal) viene a sustituirle, y de paso a aguarnos la fiesta a Sharon y a mí. Segundo, tercero y cuarto. Alguien sobraba en el cajón a unos 35 arenosos kilómetros de meta. Las fuerzas iban tan justas que primero flaqueó Sharon y yo fui suelto y fuerte (¿en el km150? ¿pero se puede? ahora me entero…); luego casqué yo (ya me extrañaba…); y poco después ante mi alucinada mirada, Didier acaba en el suelo en posición fetal, roto por los excesos.

Hasta meta sólo quedaba arena, una duna tras otra, el principio de una segunda noche, y cómo no, una mala leche que iba creciendo por momentos al ver lo lento que te acercas al arco de Arrivée. Sólo en el último control un ánimo de una chica para que mantuviese la sonrisa me distrajo un rato, porque ya no disfrutaba desde hacía tiempo, me desesperaba, insultaba al cruel organizador, me agotaba sin ninguna gana, avanzaba a trompicones hasta que una lucecita tras mi cogote me despierta de mi estupidez, y a cuatro kilómetros de meta tengo que luchar con más fe que fuerzas para no perder un puesto que creo que me merecía tras 36 horas de esfuerzo ininterrumpido; más bien consideraba que el segundo puesto me pertenecía, no sé en base a qué difusa ley inventada en el momento, pero lo hice mío en un vadeo torpe e intenso del buen número de dunas finales.

Y ahí está, esa delgada línea, invisible para el ojo no entrenado, la que separa el sueño de la realidad; porque aunque puedas estar satisfecho o incluso feliz por acabar, tu sueño tiene ya fecha de caducidad, y empezarás a vaciarte por momentos, y te dejará algo ausente durante días. Esa línea, que quiero tanto como detesto.

Bastante dolores, sueños entrecortados, recuperación lenta.
Un ambiente excepcional.
Comer comer comer.
Una rápida despedida para aguantarnos lo que no queremos mostrar.
Volver al mundo real.
Mil gracias a quien organiza Todo Esto, Jean Marc Tommasini y su equipo, maravillosa locura.
Un sueño menos, un recuerdo más.
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Gracias a los colaboradores Buff, Colegio de Gestores Administrativos de Madrid, Ranning e Injinji.

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