Mi Transgrancanaria Maratón 2014, el previo

Antes de que pusiesen el cielo, ponía rumbo Las Palmas, iba con déficit de sueño de la semana pero con ganas de hacerlo como saliese, aunque sabía de limitaciones siempre esperas que a veces los astros se alineen injustamente para ti.

Al llegar, rápida visita a la feria y a recoger el dorsal.

No suelo apreciar el alojamiento porque sencillamente me importa poco, pero sólo con ánimo de dar envidia, esta vez hablo de él. Sheraton Salobre Golf Resort & Spa se llama, y por el nombre te vas haciendo a la idea de cómo es el chiringo. Si te lo puedes permitir, es un escándalo. Es donde se alojaba prensa y corredores elite, que tampoco está mal, ver a auténticos cracks de este deporte por allí pululando. Bufé aparte, lo mejor para mí era una piscina a unos espectaculares 32 ºC, daría una pierna por tener una piscina así, alucinante. Además pude catar otro medio de transporte, el carrito de golf.

La desventaja es que está a cierta distancia del meollo de la carrera, algo aislado, pero es en parte el fin del resort, porque como te puedes imaginar, no había más que guiris con sus palos de golf y sin demasiadas ganas de mezclarse con la población local. Ya digo, para mí, desventaja, pero para unos días tranquilos, con familia, estar relajado como los pros, un gran sitio, si tienes posibles.

Al llegar comenzaba la charla de presentación del UTWT con muchos de los implicados en la misma desde su origen. Conducida por Scott Jurek, y es que es, digamos, un embajador de la misma; una vez más, interesante. Cena correcta. Preparé todo para el día siguiente y a sobar, que lo necesitaba más que el aire.

Afortunadamente la noche previa pude descansar casi todo lo que necesitaba, y aunque a partir de las 05h00 ya no pude dormir más porque mi compañero de habitación (periodista) se levantó a esa hora, fue suficiente. Una de las mejores partes de correr distancias "cortas" es que no te pasas la noche penando o te tienes que pegar un madrugón de escándalo. Se agradece. Y dado que la salida era tres horas más tarde, el desayuno iba a ser pantagruélico. Dicho y hecho.

Expomeloneras es el centro de convenciones de Maspalomas, punto de encuentro de la carrera, feria, entrega de dorsales y salidas de autobuses (la clásicas guaguas) hacia las distintas pruebas. Me ha impresionado el grado de complejidad de la prueba, cinco carreras compartiendo recorrido (parte de él, se entiende), dorsales, bolsas a dejar en puntos, feria, pros, prensa, arcos de salida en cada punto, avituallamientos, seguridad, marcaje, bolsas en meta, speakers, meta, entrega de premios, etc. etc. Creo que no tiene nada que envidiar a un gran maratón tipo Barcelona o Madrid, con menos gente, pero mucho más compleja en otros menesteres. Y tras once años, partiendo de cero, para mí el resultado es excelente, tiene que ser una maquinaria muy bien sincronizada para que tantísimas piezas encajen y funcionen, como funcionan, como un reloj. Nadie está libre de errores, y soy el primer crítico, pero una vez metidos en la vorágine de los días de prueba, el nivel de perfección al que están llegando organizaciones de este tamaño es altísimo, algo que es justo valorar. No me extraña que, por ejemplo los yanquis, alucinen con el despliegue y eficiencia que ven por aquí, algo que ni sueñan en su país y que están descubriendo gracias a la internacionalización de este deporte.

Cogida la guagua camino de Garañón, punto de salida de mi prueba, se esperaba un viajecillo tirando a largo y sinuoso. Fue cercano al infinito.

Garañón es una zona de acampada y esparcimiento en medio de las montañas, está alto, y se accede por carreteras poco transitadas y reviradas. Montaña hay para aburrir, y curvas unas cuantas. Pasado un buen rato, entre las curvas, la conducción un tanto agresiva del chófer y el calor que había, me empecé a marear, ligeramente al principio. A partir de aquí, relato nauseabundo, pero como sé que a algún cabronzuelo le gustará, allá va. Tiquismiquis absténganse los siguientes tres párrafos, uno por pota, más un cuarto de bonus.

Lo empezaba a ver mal, no sé cuánto llevábamos ni cuanto quedaría, pero me daba que como no consiguiese relajar podía echar medio desayuno. Ojos cerrados, respiración profunda. No había nada que hacer. Arcada y boca llena de pota. Me cago en sus muertos. Me voy corriendo al conductor, y como no puedo hablar por tener la boca llena, le indico que si no le viene mal, que vaya parando o le pongo el autobús goloso. Todo eso simplemente con el índice apuntando al moflete hinchado. El lenguaje de los signos es maravilloso. Frenazo y pota fuera. Me quedo de maravilla, oye. Y además sólo había sido un poco.

Al rato de reiniciar la marcha me vuelve el mal cuerpo. De nuevo intento relajarme, de nuevo no sirve para nada. De nuevo arcada. Y un segunda. Ya era boca y manos. De nuevo volando hacia el conductor y justo en ese momento estábamos parados, con lo que el proceso es más rápido. Siguen saliendo trozos de fruta, es lo último que desayuné. Me limpio las manos con unas sufridas hierbas, y me quedo perfecto. A estas alturas estábamos palmando minutos porque el conductor se confundió de camino.

Y no hay dos sin tres. Sin previo aviso, doble pota con tirabuzón, manos al borde de su capacidad, y con el meneo del autobús voy manchando a la gente mientras me dirijo con urgencia a la puerta delantera. Creo que dejé a dos personas sin manchar. Francamente asqueroso. Ya no me fui a mi sitio, me quedé en la puerta trasera, sentado en el escalón, esperando que no me volviesen las ganas. Un amable corredor me pasó una bolsa de plástico, para el caso, improbable, de que me volvieran las ganas de desalojar comida por donde no debía. La acepté por educación, pero estaba convencido de que ya había pasado. Instantes después eché lo que no está escrito, con tan mala suerte de no tener tiempo de abrir la bolsa, desparramando otra buena parte del desayuno en el suelo, con el consiguiente bonito aspecto y olor que quedaría el resto del viaje en el autobús. Para colmo, tuve un buen rato más de vomitonas, echando hasta al hostia de la primera comunión. Ahí ya sí me encontraba mal, numerosas arcadas, bolsa a reventar de leche con Cola Cao de perfecto color marrón, olor que no es difícil imaginar, gente que no podía mirar hacia mi posición. Una pena no tener un documento gráfico más allá que esta triste foto que me hizo el colega Zigor Iturrieta, todo un experto en potas. No quedó nada dentro de mí.

Iba pensando que en algún momento llegaríamos. Y mucho después de repetírmelo mil veces, llegamos. Me dispuse a limpiar las escaleras con un trapo, cuando un corredor se calzó una soberana leche al resbalar con mis tropezones. Madre mía, casi descalabro a un tío. Es que hay que llevar Pota Grip en las zapatillas para estas eventualidades. Total, que allí estaba yo con un trapo pringado y una bolsa con un riquísimo Cola Cao post procesado, y ninguna papelera, así que a llevarlo hasta la más próxima, cívico que es uno. La salida estaba a cierta distancia, iba trotando tranquilamente. A más de 300 m de la salida oigo al speaker Depa decir "30 segundos para la salida". Que qué. ¡El autobús había llegado tarde! Y me entero cuando ya no hay nada que hacer. Hablando después con Nuria Domínguez me decía que ella no sabe si hubiese salido. La verdad es que ni me lo planteé, y supongo que ella tampoco lo hubiese hecho en mi situación, no me encontraba mal, pero supongo que iba a tener su influencia.

Este es el panorama, mano ocupada con bolsa de pota y trapo, zapatillas sin atar, meándome, lejos de la salida y apunto de darse esta. ¿Cuál es la prioridad? No dejé mis desechos por ahí ya que los había llevado hasta allí y porque va en contra de mi "religión", con lo que hasta que no encontré unos contenedores no pude hacer las otras dos cosas. Ya me llevaban un par de minutos algunos. Así que con el hándicap de ese par de minutillos pero sobre todo unas 600 personas por delante, comenzaba mi maratón.

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Fotos: Organización, me, Zigorín