Trans 333 - Tres días (6): la dura última noche

Estamos en la tercera noche, no creemos sensato ni razonable intentar hacerla del tirón sin dormir; recuerdo, cinco minutos dormidos (y ni siquiera sé si dormimos) en más de 60 horas. Creo que era obvio que nos debíamos acostar un poco. Avisamos a una enfermera de que nos levantase en quince minutos, nos tapamos con las mantas lo mejor que supimos y nos relajamos. Benditos quince minutos.

Creo que sí dormí, aunque no pondría la mano en el fuego, pero desde luego que descansé. Zapatillas a los pies, mochila a la chepa, otras cinco horas de noche hasta el próximo control, el que sería el penúltimo.

Al poco de salir probamos a ver si hay cobertura, nos vamos acercando a Mhamid, de donde partimos hace casi tres días y es posible que algo tengamos. ¡Bingo! Podemos hablar un par de minutos y nos recompone el ánimo. Aunque esté de nuevo tiritando de frío esta vez me importa menos, dos minutos de cierta voz me dan bastante más calor que la camiseta térmica y las dos chaquetas que llevo puestas. Nos quedan unos cincuenta kilómetros, es la primera vez que pienso realmente que vamos a llegar.

Pero aquí nadie regala nada. Hay que sufrirlo hasta el final. Recuerdo una infinita recta en un altiplano; luces a muchos kilómetros de distancia (nuestra meta); y unos increíbles dolores de pies. Paro unas cuantas veces, me duelen muchísimo y no hay nada que pueda hacer; estiro un poco, tengo como la planta casi rígida, no sé si es la fascia, pero me dicen que pare. A ratos les hago caso, unos segundos. Ni la música ya me hace desconectar, me he escuchado casi todas las canciones más de una vez y me salto demasiadas: poca paciencia ya. En alguna bifurcación tengo dudas, y por nada del mundo quiero hacer kilómetros de más ni tener que cruzar un pedregal aún peor que la pista que llevamos por haberme confundido. Y el frío, maldito frío. Más de veinte kilómetros en los que apenos disfruto. Llegaríamos más tarde de las 0200h al CP14, llego tocado; nadie dijo que iba a ser un final fácil, y no, no lo está siendo. Sólo un tramo más de 20km, otro de diez y a tumbarnos en la cama.

Como algo, me abrigo con toda la ropa excepto alguna cosa que dejo para emergencia, Juan Carlos se apaña los pies como en todos los controles y me tapo con la manta; me entra viento, hace mucho frío y me acurruco. Mi mundo se reduce a una posición fetal y a pasar frío; no sé si quiero más quedarme tumbado o salir de una vez y llegar a meta. Me duele todo, doy unas cuantas vueltas, sigo con frío y veo que Juan Carlos se ha tapado con la manta también, quiero descansar y dejar de pasar frío, tengo ganas de que esto se acabe. Asomo las cabeza y veo dos frontales. Me cago en su puta madre. Aviso a Juan Carlos, metemos todo rápido en la mochila y llegan nuestras pesadillas; un colega de Libia y su compañero, nos saludamos mientras nos estamos calzando y salimos disparados. ¡Son más de las cinco de la mañana! ¡Nos hemos dormido! No sé si en alto o en bajo, pero rebuzno una retahíla de insultos hacia la imbecilidad que hemos cometido, hemos fallado estrepitosamente, nos hemos relajado y la hemos cagado. Creemos que no nos ha pasado nadie, pero sin duda la hemos cagado, fallo imperdonable. Ahora sabemos que si no nos hubiésemos dormido podríamos haber ganado a Florence, la primera fémina: salió del control aterida de frío y con una manta y estuvo varias horas parada en medio de unas dunas sin poder seguir, hipotérmica y rota, intentando llamar a los médicos para decir dónde estaba; no sé si ella ha sido consciente después, pero sin esa manta creo que podría haber habido una desgracia.

Iba furioso, cabreado porque veía que teníamos que luchar el puesto tan cerca de meta, navegaba bastante bien sin frontal por dunas y volábamos con el mosqueo que llevábamos encima. Y ni frío ni hostias, claro. Una preciosa sucesión de dunas de unos cinco kilómetros nos vio amanecer, el tercer y último amanecer.
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